Rieccomi!!!! Uff, scusate, ma la scuola mi ruba sempre interi pomeriggi...
Ecco a voi il penultimo capitolo... ps: per l'ultimo dovrete aspettare ancora, sto a nemmeno un quarto della prima parte!!!!
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Era luglio.
Orsola stava in spiaggia.
Era all’ombra, aveva appena terminato di prendere il sole, operazione che occupava all’incirca cinque minuti della sua giornata, visto che non amava molto la tintarella.
Pensava un po’, Orsola.
Pensava alla Calabria, dove alloggiava da tre giorni per le vacanze estive.
Pensava alle sue sorelle che stavano facendo il bagno.
Pensava al ragazzo scuro di pelle seduto cento metri più lontano da lei che assomigliava tanto a un personaggio di uno dei suoi libri preferiti.
E poi, pensava al suo mito.
Era poco meno di un mese che l’aveva lasciata, che aveva lasciato quel mondo e i suoi fans e lei ancora crogiolava nel dolore. Un dolore a volte sollevato dalle distrazioni, altre dal solo odore della salsedine, dal rumore delle onde e dalla calura dei raggi del sole.
Pensava alla ragazza con la maglia di MJ incontrata la sera prima…
“There’s only one King of Pop” recitava la scritta bianca sulla stoffa blu scuro.
Le aveva fatto i complimenti per la scelta dell’abbigliamento, al che la ragazza alzò la testa e fissando gli abiti di Orsola le disse: “Beh, anche la tua non è niente male!”.
In effetti, quella sera Orsetta aveva indossato una maglia bianca con scritto I LOVE KING OF POP MJ a caratteri cubitali. Beh, decisamente non passava inosservata con le Ray Ban e le Converse nere tappezzate di scacchi (da lei disegnati) e con una frase che recitava: “Heal the World” (da lei scritta). No, decisamente inosservata.
Una voce la distolse da quel turbine di pensieri.
Era Lina.
-Tieni, Orsola, ho comprato questo giornale, ma non so che farmene… dallo a mamma, glielo regalo-, le disse.
-Ok, grazie-, rispose e fissò la rivista.
La foto di un’attrice faceva da sfondo alla copertina, completamente ricoperta da immagini di volti famosi e frasi.
-Elena Sofia Ricci… Silvio Berlusconi… la salute… intervista esclusiva con la moglie segreta di Michael Jackson…-.
Orsola sgranò gli occhi.
-Eh?!-.
Aprì il giornale e prese la pagina, sormontata da un’intervista a Grace Rwaramba, tata di Prince, Paris e Blanket.
La lesse senza indugi.
E se ne pentì.
“Michael è sempre stato un genitore molto severo.”, c’era scritto. “I figli tremavano solo a vederlo […] Ricordo che una volta Blanket stava ballando “Billie Jean” come regalo per il mio compleanno… è molto bravo, sciolto, proprio come il padre… poi arrivò Michael. Di solito le sue guardie del corpo ci avvisavano prima, ma quel giorno terminò in anticipo il suo impegno. Quando lo vide, Blanket smise di ballare. Tutti e quattro sbiancammo alla vista della sua espressione furiosa; lui prese il piccolo e lo portò con sé in una stanza. Restarono lì per due ore, e a volte sentivo le urla furiose di Michael […] Una volta usciti, Blanket tremava e aveva gli occhi rossi.”
Il giornale mangiò la sabbia.
Orsola si alzò con gli occhi lucidi, si tolse le Ray Ban e con una corsa raggiunse la riva. Prese un bel respiro e si tuffò.
Le sue lacrime calde si dispersero nell’acqua salata del mare.
Era sera e Orsola non aveva toccato l’mp3 da quella mattina.
Ed era grave.
Aveva cercato per tutto il tempo in quelle parole un briciolo di falsità… non c’era riuscita.
E si sentiva in colpa.
E non aveva il coraggio di ascoltare la voce di Michael.
Temeva di trovare una conferma alle sue supposizioni.
E continuava a piangere…
Prese l’mp3.
“Chi me lo fa fare?”.
Lo prese e basta, senza chiedersi il perché.
Aveva il bisogno di stare meglio… e solo con quella voce ci riusciva…
Avanzò a casaccio tra le canzoni senza guardare il display.
Si fermò improvvisamente.
Non guardò il titolo.
Semplicemente schiacciò il pulsante PLAY.
“In the news today…”.
Orsola sgranò gli occhi.
Conosceva quella canzone.
Ne aveva letto la traduzione qualche giorno prima di partire e le era rimasta impressa nella mente.
-M… ma… non è possibile…-.
“Solo perché lo leggete nei magazine o lo vedete su uno schermo televisivo non rendetelo vero…”.
Ecco cosa diceva il ritornello di “Tabloid Junkie”.
E lei arrivò a crederci.
Lei sorrise.
E una visione, un’immaginazione, un’altra trama iniziò a impossessarsi della sua mente e della sua penna…
8. SOLO, NON SARAI NESSUNO
Perché tu, mia musica, la musica ascolti triste?
Dolcezza brama dolcezza e gioia di gioia vive:
perché tu ami quel che non lieto accogli,
oppure accogli lieto quello che ti tedia?
Se la perfetta armonia di ben accordati suoni,
insieme uniti, l’orecchio tuo offende,
è perché dolcemente ti rimprovera di fondere
in un a-solo le parti che distinguere dovresti:
vedi come ogni corda a un’altra unita
vibra con quella in mutua rispondenza,
come padre e figlio e felice madre,
che tutti insieme cantano lo stesso dolce canto:
un canto senza parole, di molti che paion uno
e che a te dice: “Solo, non sarai nessuno”.
William Shakespeare, Sonetto VIII
Aveva sempre amato suo padre.
Lo considerava un modello, una guida, qualcosa da seguire costantemente, sia dal punto di vista umanitario che da quello artistico.
Sì, a lui piaceva quando cantava e ballava e desiderava ardentemente diventare come lui.
Ci aveva provato più volte ad imitarlo, a riflettere quei passi magici con cui sapeva incantare il mondo. Sapeva a memoria tutte le coreografie delle canzoni, e ogni volta che aveva qualche minuto di svago ed era libero da occhi indiscreti, si chiudeva nella sua stanza e improvvisava un moonwalk, o i passi di “Dangerous”, “Thriller”, “Smooth Criminal” o “Beat It”… spesso miscelava il tutto con una sporadica quanto fenomenale “mossa stringi-pacco” o il classico e immortale urletto “Aoow!”.
Si sentiva bene, si sentiva importante, si sentiva speciale: assomigliava al padre, al suo eroe, al suo modello di vita, alla sua ispirazione primaria quando muoveva i piedi o solleticava le corde vocali.
Dimostrava finalmente di essere degno di portare quel nome:
Prince Michael II.
Blanket.
-Secondo me dovresti farlo vedere a papà-.
La voce femminile proveniente dalla porta alle sue spalle lo bloccò facendolo trasalire.
Blanket si voltò di scatto, ma quando vide chi l’avesse interrotto tirò un sospiro di sollievo.
-Paris…-.
Lei sorrise e si sedette sul letto di fronte a lui.
Guardò per un istante la sua sorellina preferita, per poi chinare il capo.
-Io non sono bravo come lui…-, mormorò, sconfortato.
-Ma che dici?-, esclamò la sorella. –Balli “Billie Jean” benissimo, quasi meglio di papà! Dai, piccolino, non abbatterti!-.
Lui la guardò di sottecchi.
-Dici sul serio?-.
-Certo! Io non sbaglio mai!-, declamò, con aria da imperatrice.
-Sembri la Signorina Trinciabue nel film “Matilde sei mitica!”…-.
Un’altra voce, quella volta maschile, penetrò nella stanza facendo sussultare i due bambini.
Prince era appoggiato allo stipite della porta che aveva aperto poco prima, ascoltando l’intera conversazione dei suoi due fratelli minori.
-Ehi!-, esclamò Paris. –Ci stavi spiando!-.
Lui scrollò le spalle.
-E poi io non assomiglio a quella strega!-, continuò lei, tirandogli il cuscino alle sue spalle che lo colpì in piena faccia con un tonfo sordo.
Paris e Blanket portarono entrambi le proprie mani alla bocca.
-Ops… scusa…-, balbettò la ragazzina guardando preoccupata l’espressione del fratello maggiore dopo che la soffice arma cadde a terra, per poi essere agguantata e ri-lanciata verso Paris. Questa però riuscì a schivare il colpo per un pelo e con sguardo malizioso fece una boccaccia.
Prince alzò gli occhi al cielo e si sedette accanto la sorella.
-Io avrei un’idea migliore-, disse lui, incrociando le braccia.
Lo fissarono. –E qual è?-, chiese Blanket con un filo di voce.
-Domani è il compleanno di Grace, giusto? Perché non le fai vedere quello che sai fare? Così non solo avrai un regalo di compleanno bell’e pronto, ma le mostri anche come balli e sarai pronto per quando lo farai vedere a papà… che ne dici?-.
Blanket lo fissò per qualche secondo, incerto sul da farsi.
Voleva tanto vedere il padre orgoglioso di lui… però… però aveva paura…
-E se si arrabbia?-, chiese abbassando la testa.
Prince e Paris si guardarono per qualche istante allibiti; evidentemente avevano avuto lo stesso pensiero: “Papà non ci ha mai trattati male…”.
Poi, un’intuizione improvvisa colpì contemporaneamente le menti dei due fratelli, facendo sciogliere i loro cuori…
-Oh, Blanket…-, sussurrò accorata Paris. –ma non è la stessa cosa… papà non ci ha mai obbligati a ballare come nonno Joe faceva con lui…-.
-Infatti!-, esclamò Prince. –Lui ci ha sempre detto che siamo liberi di fare quello che vogliamo. Non si arrabbierà mica perché sai imitarlo!-.
Blanket si morse il labbro inferiore.
“Ha ragione”, pensò. “Però…”.
Però nulla: fallo.
Alzò la testa e sorrise.
-Okay-, disse infine. –Va bene. Domani ballerò per Grace!-.
I due fratelli sorrisero.
-E la prossima volta per papà!-, esclamarono.
Lui sorrise e annuì.
Per papà… solo per papà…
“…That Billie Jean is not my lover…”
Moonwalk, piroetta, calcio, inginocchiarsi a terra, “grab of crotch”… tutti movimenti che sapeva a memoria. Bastava ascoltare quella voce… sentire quelle note…assaggiare quel ritmo… un ritmo che veniva accompagnato da un battito di mani…
-Vai, Blanket! “But the kid is not my son…”!-, urlavano, in coro i suoi fratelli e Grace.
Il piccolo traeva forza da tali incoraggiamenti.
La voce di quel ragazzo che vent’anni dopo sarebbe diventato suo padre guidava i suoi passi.
Si estraniò completamente dal mondo circostante, senza curarsi di ciò che accadeva attorno a lui.
Non si accorse dei passi fuori la porta, del silenzio improvviso del suo pubblico, di quella sensazione di gelo che sembrò pervadere la stanza quando la porta si aprì con un leggero cigolio, dell’uomo che guardava stupito e confuso suo figlio che continuava ancora a ballare, ignaro di tutto.
Fu un nome a riportarlo brutalmente alla realtà, facendogli rizzare i peli sulla nuca.
-Signor Jackson…-, mormorò Grace, alzandosi.
Blanket si bloccò di scatto e con una mezza giravolta si ritrovò davanti una scena che sarebbe rimasta impressa nella mente durante gli anni a venire.
Il padre,
suo padre, Michael Joseph Jackson, lo guardava impalato sull’ingresso da dietro le lenti scure degli occhiali da sole. Non sapeva cosa quegli occhi celati dicessero… vedeva solo la piega rigida della bocca.
Blanket abbassò il capo con gli occhi lucidi.
“Lo sapevo… sapevo che si sarebbe arrabbiato… lui non vuole che io diventi come lui…”, pensò.
Andò verso il giradischi alla sua destra per togliere il vinile di “Thriller”.
-Blanket!-, la voce di Michael lo bloccò con il braccio proteso e lo fece voltare di scatto, tremante.
Vide per un attimo il padre correre verso di lui, poi il buio e la sensazione di non poter respirare. Fu dopo qualche secondo che capì che Michael lo stava abbracciando. Una consapevolezza che gli sciolse il cuore e le lacrime.
-Papà… mi dispiace…-, mormorò tra i singhiozzi.
-Blanket…-, ripeté Michael accarezzandogli la testa, per poi staccare l’abbraccio a malincuore e togliersi gli occhiali.
Non era severo il suo sguardo, né arrabbiato, né furioso. Ma Blanket non sapeva come fosse in realtà. Sembrava triste, ma poi si accorgeva che invece era felice; esprimeva orgoglio, ma sotto c’era anche paura. Era uno sguardo un po’ strano…
-…sei bravissimo-, disse Michael, al che il piccolo sgranò gli occhi dall’emozione. –Balli meglio del mio fan numero 1… beh, sei mio figlio, come potrebbe essere altrimenti?-, sorrise.
Blanket non smetteva di piangere, ma i sentimenti che albergavano in lui erano ora più radiosi.
-Però…-, continuò lui rabbuiandosi.
Il piccolo restrinse la bocca e chiuse gli occhi per evitare di scoppiare in singhiozzi.
-…però devo insegnarti a fare meglio il moonwalk. Sei troppo rigido, devi rilassarti. Devi arrivare a non sentire il pavimento sotto i piedi, devi pensare di trovarti realmente sulla Luna. Capisci?-.
Blanket alzò lo sguardo ancora arrossato e annuì.
-Bene. Allora… che ne dici se proviamo insieme?-.
Il piccolo sgranò gli occhi.
Aveva sentito bene? Il padre gli aveva realmente chiesto quella cosa? Davvero aveva la possibilità di ballare con il suo mito? Non era uno scherzo? Era la verità?
Sì, Blanket. Credici.
Sorrise e con uno scatto felino abbracciò forte il padre, che ricambiò ridendo felicemente.
-Lo considero un sì-, disse, per poi staccare l’abbraccio e alzarsi di malavoglia.
-Aspettami, torno subito-, gli disse, e sparì da una porta.
Il piccolo era ancora incredulo quando si girò a guardare dapprima i fratelli e poi la tata, tutti sorridenti.
-Visto? Ti avevamo detto che non sarebbe successo nulla…-, disse Paris.
Blanket annuì, raggiante.
-Eccomi!-, esclamò Michael ritornando nella stanza con un cappello nero in mano. -Cominciamo?-, chiese al figlio, che annuì e si mise in posizione.
Grace riportò la canzone dall’inizio.
Le note riempirono la stanza.
E i due, padre e figlio, cominciarono a ballare.
Erano sincronizzati, l’uno lo specchio dell’altro.
Si correggevano a vicenda, senza aver bisogno delle parole: bastava guardare i movimenti dell’altro.
E intanto Billie Jean continuava a suonare…
“
People always told me be careful, what you do? Don’t go around breaking young girls’ hearts…”
La canzone scorreva…
…e il Re e il suo Principe la rendevano vera…
…insieme…
…perché soli non si è nessuno…
Insieme si può cambiare il mondo…
E anche la vita…
Grazie a quel ballo la mia esistenza è cambiata…
Per sempre…
Ehm... ecco qui... sono cosciente del fatto che non è granchè... però ci ho messo impegno... e poi mi tocca particolarmente visto che Orsola, la ragazza della spiaggia, ero io...
Un bacione a tutti e grazie ancora per i vostri commenti!!!!! [SM=x47938]